Blog de Mamen Alegre

Un instante delicioso

2012-01-15T11:58:00.005+01:00

Nadie me informó de tus misterios cuando naciste.
Revelado el secreto de estas alas, inspiro y retengo el aire, el instante es delicioso. El dejarlo salir alivia la inocente herida que mejora auxiliada por la normalidad de la mañana. Aminoro el vuelo de mis pensamientos y me poso en un abrazo. Un rastro de plumas me acaricia, pero agradezco el bálsamo del suelo que nos sostiene.

Diciembre del 2008

2011-12-09T22:00:00.004+01:00

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Aquellas aceitunas
cayendo entre los dedos.

Hilos de escarcha y el olor de la sombra
andan trepando por la memoria.

Es casi de cal esta sensación tan seca,
tanto,
que ya no sé si me llama a gritos,
o susurra y se vuelve arena
cuando el cielo se tiñe de verde.

Ha llegado el invierno como un regato
rebuscando entre las costumbres,
y necesito saber, si es el recuerdo
lo que de la mano
me lleva, a esperar el momento
en el que el aceite se agote en los candiles.

Desde que me perdí de frío, soy toda mujer
y me sangran de nostalgia, los brotes
que nacieron en las ramas de diciembre.
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Un poema de diciembre del 2008

2011-12-06T12:09:00.009+01:00

Y DIJO FRÍO
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Era la arena
dermis reblandecida de lluvia,

se estremecía el viento.

La blancura de las casas,
el idioma de las nubes,
y tal vez la luz,
eran parte de algo que no existía,

entonces dijiste beso,

justo en el momento en el que la sal
llovía impregnando el cielo,

y el sol,
sesgó el matiz ahogado de la ternura,
se asomó distraído

y dijo frío.

21 de Noviembre del 2008

2011-11-16T17:21:00.006+01:00

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Miel sobre la lengua

No es necesario contarte,
que todo se comunica
en ese cielo de nubes y de sombras.
No lo es.
Tú sabes que de vez en cuando
se atreve a llovernos colores
sobre los muros,
y nos dejamos apuñalar
el uno al otro
como la luz al agua,
inmóviles de piel para adentro.

No es necesario que te diga
lo que cuenta noviembre en la calle,
para todos los que no oyen.
Hay hojas en el suelo
que saben más de nosotros
que nosotros mismos,
y las costuras que se aprietan
para acercarnos,
nos vierten miel sobre la lengua
cuando la tarde se divide en dos,
y se transforma en el humo
del día que nos sostuvo.
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5 de noviembre del 2007

2011-11-05T17:41:00.009+01:00

El significado de la tristeza

A menudo, evito el momento

en el que los colores se apagan,

cuando el gris se apodera de los objetos

y parece que muriéramos en el borde
de la piel, mate e indefiniblemente turbia.

No, no es tristeza lo que siento

es la tensión que precede
al desgarro del horizonte vencido,

es un pedazo de muerte que me visita

que se asoma con cautela a estos ojos cerrados.

Y rechazo el instante,

como si con ello pudiera

librarme del suspiro hueco

que anda vaciándome
el pecho de aire,

en el tiempo en el que olvido

el significado de la tristeza.

Hoy jueves 20 de Octubre

2011-10-19T00:17:00.006+02:00

a las 21h en el Gran Café Victoria, leeré poemas hasta que digáis basta.

Esta vez no anotaré en mi agenda a los que no vayan.

¡No faltéis!

Huir

2011-10-10T22:35:00.005+02:00

Desde la nada de una silla,

la opacidad de sus ojos

que como exagerada imagen,

se me presenta en el tiempo.

Y veo en hojas, el aire de la casa,

y hablo de las palabras quemadas,

de la fuerza que ejerce el viento

sobre las llamas,

mitad valor, la otra mitad miedo.

Y me doy la vuelta;

y escapo.

Octubre

2011-10-01T17:43:00.003+02:00

De nuevo Octubre. Gracias a Silvia Occorso y a Rosa Iglesias.

Mientras en "Las puntas del tiempo"

2011-09-27T19:51:00.002+02:00

Iván Onia se atrevió a colocar Mientras entre sus homenajes. Desde aquí el mío a su página.

Gracias Iván.

Mientras

2011-09-18T23:17:00.003+02:00

Tarda la palabra,

tarda.

Ha dejado de doler

la espera.

Su voz, guardada

como semilla en el surco.

Mientras,

el otoño;

para que pasen cosas

y se queden.

Y vienes en otro idioma

2011-08-28T10:09:00.002+02:00

Traducción al rumano de Y vienes gracias a Andrei Langa y a Ana Muela Sopeña, en su página Oaza de cuvinte.

Iată că vii

Şi îmi aduci frunze,

păsări mioape
care, în palmele tale,
ca în cuiburi, se ascund.
Şi îmi aduci nisip curat,
ca şi când ar fi încercat să bată
vânturile în ochii tăi.
Şi îmi aduci plăcerea naivă
de la copii şi de la râsete;
deasemena aduci ceva ce îmi scapă,
pe înserate,
ca să-mi explice cum cerul
face amor cu geamurile.

Poem de Mamen Alegre, traducere în română de Andrei Langa

Y VIENES

Y me traes hojas,
pájaros ciegos
que en tus manos,
como en nidos, se ocultan.
Y arena limpia,
como si hubiera ensayado
vientos en tus ojos.
Y me traes el placer ingenuo
de los niños y de las risas;
también algo que se escapa,
la tarde,
para explicarme cómo el cielo
hace el amor con las ventanas.

Mamen Alegre

De hojas y astillas

2011-08-26T09:54:00.003+02:00

Las hojas escogen el viento que las lleva a la tormenta. Las miro con el apetito creciente de ser la mano que las contenga. En un intento de vuelo el esfuerzo me lleva al principio, cuando el dolor se despereza y es eje, grieta en la que soltar lastre, perfecto hogar de las astillas.

Los mapas

2011-08-06T17:03:00.007+02:00

Demasiado temprano para recorrer las fatigadas calles, los mapas colgados de tu boca al levantarte, con su frío asustadizo, con ese miedo parecido a una montaña de noches.
Se han expandido las luces y la voz del amanecer ya suena, ya cuenta las cosas que no me dijiste, o que tal vez, dijiste siempre.

Recuerdo que teníamos las paredes envueltas en papeles de colores, y que todo lo que hablábamos quedaba allí, escrito. Ahora no puedo leerlo, arrancaste los papeles con tus manos, desgranaste las palabras, separaste sus sílabas, y compones eternamente nuevo todo lo que hubo, y lo colocas delicadamente sobre el sueño que despliegas cada noche bajo la cama. Un sueño sin nombre que se despereza y yace bajo tus pies, maullando, como un gato junto al agua.

Despiertas temprano, con la tibieza en la piel de las frutas recién cogidas, y te sientes a salvo de los mapas colgados de tu boca.

La pregunta

2011-07-26T18:55:00.002+02:00

Cuando el dolor es viento,

ahueca la palabra

su corazón, que es vela,

y las olas se asombran.

Tan delgadas sus manos

puestas en la razón,

que al creerla tan suya

me devuelve impoluta

la caricia del aliento.

Puedo gritar,

sin sobresaltar las plumas

de sus tiernas alas,

provocar un oleaje de brazos

que no afecte a su corriente,

flotar en la taza

de su cara de cielo.

Pero no puedo lamer

lo seco de sus ojos,

ni hundirme en la infancia

que me haga soñar

con el hueco perfecto,

para un verso milagro.

Rompe a correr la noche,

hay un vapor de hormigas

que trota y me despierta;

quien vigila su luz

se cubre con la peregunta

que ofrece para mis hombros:

¿Qué se puede hacer

ante el dolor de un ángel?

Solo soy

2011-07-05T00:34:00.006+02:00

Insignificante pecho,

estanque seco de un ángel,

vasija de sangre del niño roto,

reguero que traspasa la espalda

que fluye tras su cuerpo flor,

tras su desconcierto.

Son las doce de la mañana,

el vasto julio tiende a deshacerse

y seré lengua,

o rosa,

que a la aspereza

se acostumbre.

Os deseo

2011-06-24T08:37:00.002+02:00

felices chapuzones.

Las amapolas

2009-12-22T19:14:00.011+01:00

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Me apetece recordar. No sé si a vosotros.
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La sed de las amapolas

2009-02-20T20:35:00.015+01:00

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Al cabo de todo, el invierno tiembla y termina

por parecerse al óxido en el que se está convirtiendo

su esqueleto. Una nada de cadena hueca, como de caña
y de noches que prueban su filo en las esquinas.
Nadie sabe de la sed de amapolas que revienta
bajo la tierra, ni de la vida acuática que silencia el río
al que hoy persiguen extraños camalotes.
Pero todos sabemos de la variedad de los metales,
de la perfección de las escuadras que miden
la capacidad de los bosques para determinados árboles,
y de cómo las cigüeñas nos acompañan desde hace
varios inviernos, sin saber la diferencia que existe
entre una zona protegida y un teatro de marionetas.
Saldremos sin hacer ruido y con los ojos cerrados,
porque esta debe de ser la única forma de imaginar
cien hojas de abedul acariciándonos la espalda,
o veinte nudos bajo el cauce y sobre las piedras
creando rumores de agua al pie de un sueño.
Saldremos apretando los ojos y las manos, entre ellas
un estruendo de frío envuelto en nubes, y otra muerte
para guardar en la memoria.
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