miércoles, 16 de noviembre de 2011

21 de Noviembre del 2008


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Miel sobre la lengua

No es necesario contarte,
que todo se comunica 

en ese cielo de nubes y de sombras.
No lo es.
Tú sabes que de vez en cuando
se atreve a llovernos colores
sobre los muros,
y nos dejamos apuñalar
el uno al otro
como la luz al agua,
inmóviles de piel para adentro.

No es necesario que te diga
lo que cuenta noviembre en la calle,
para todos los que no oyen.
Hay hojas en el suelo
que saben más de nosotros
que nosotros mismos,
y las costuras que se aprietan
para acercarnos,
nos vierten miel sobre la lengua
cuando la tarde se divide en dos,
y se transforma en el humo
del día que nos sostuvo.

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sábado, 5 de noviembre de 2011

5 de noviembre del 2007


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El significado de la tristeza


A menudo, evito el momento
en el que los colores se apagan,
cuando el gris se apodera de los objetos
y parece que muriéramos en el borde 
de la piel, mate e indefiniblemente turbia.
No, no es tristeza lo que siento
es la tensión que precede 
al desgarro del horizonte vencido,
es un pedazo de muerte que me visita
que se asoma con cautela a estos ojos cerrados.

Y rechazo el instante,
como si con ello pudiera
librarme del suspiro hueco
que anda vaciándome 
el pecho de aire,
en el tiempo en el que olvido
el significado de la tristeza.

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