Rescatando poemas de lluvia 2

Digo que  corro por no mojarme

pero es mentira.

Las palabras que pasean 

como hormigas por mi vientre

me ahogan y me vuelven incómoda,

extraña.

Y me miro de los pies al pecho

por si algún signo me delatara.

               El temblor es imperceptible

interno como un pasado oculto,

como las arterias de los ojos.

Y corro,

               y digo que corro por no mojarme.

Otra vez la lluvia

pidiéndome adentros,

como si yo pudiera entrar en mí

cada vez que ella me llueve.

Rescatando poemas de lluvia

Hay días que son de lluvia

y en ella te recreas.

Acabas de su mismo color

como si quisieras fundirte

y provocar equívocos

en aquellas palabras

que en algún tiempo

nos estallaron en la boca.

Siempre fueron caprichosas

las palabras que nos mojaron,

y el agua que te rodeaba

aquellos días.

La lluvia se ha convertido hoy

en un halo incoloro que me perturba

Por eso escribo

y me detengo en lo que

haría si no colocara las sílabas

de esta forma tan dúctil

tan semejante a la respiración

cuando dormimos y no sabemos

que la muerte se esconde

en un sueño y que la noche

se afila en el acento

de un ángel insuficiente.

El hecho de morir

Basta un estrépito brutal
para arrancarle palabras
al fondo de mis huesos.
Como un herido más
me arrastro y vierto
un camino en cualquier grieta.

De repente puedo correr
continuar hasta el agotamiento
salir.

Es el hecho de morir
la única liberación
que me avergüenza.

Esta tristeza no es mía

.
..
Confieso que no es mía
esta tristeza que acarreo,
la cogí una tarde
de lo alto de una estantería
en el supermercado del barrio.
no pude resistirme
la probé, me quedaba perfecta,
pero no la pagué.
La guardé en el bolsillo
de mi abrigo de cuadros
y desde entonces 
va conmigo a todas partes.
Nadie nota
que no me pertenece,
me gusta pasearla orgullosa
por las fiestas,
llevarla al cine,
a cenar con amigos.
Y sonreír como hacen
las auténticas ladronas
de tristezas.
.
.