.
.
Es un suspiro y tengo frío.
Algunas hojas
comienzan a amarillear.
Agosto se ha descuidado.
En el agua de una acequia
entre los juncos y las sombras
la frescura camina de puntillas,
como llegando...
De fondo, una radio cuenta
que las temperaturas
vuelven a subir.
Todo parece indicar,
que el sueño
se nos escapará de nuevo.
.
.
miércoles 6 de agosto de 2008
lunes 4 de agosto de 2008
Mírame el costado
.
..
Mírame el costado,
hace años que no sangra.
Ahora que tengo prendido
a este silencio, meciéndome,
surcándome el perfil,
puedo ser paloma hueca en su nido
o águila dormida en su vuelo.
Ya no vendrá la palabra
si no la llamo.
He destrozado las riendas
de esta carrera incansable
para poder ahogarme,
a diario y sin prisas
en los mares de su boca.
.
.
.
..
Mírame el costado,
hace años que no sangra.
Ahora que tengo prendido
a este silencio, meciéndome,
surcándome el perfil,
puedo ser paloma hueca en su nido
o águila dormida en su vuelo.
Ya no vendrá la palabra
si no la llamo.
He destrozado las riendas
de esta carrera incansable
para poder ahogarme,
a diario y sin prisas
en los mares de su boca.
.
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miércoles 30 de julio de 2008
Vamos
.
.
Vamos,
ha llegado el momento
de partir sin nada en los bolsillos,
serán sólo unas horas,
las justas para mezclarnos
ajenos a las lunas
y los cantos de las lechuzas.
Serán minutos perversos,
apretados en nuestros relojes,
pero si me das la mano
saltaremos uno a uno
los momentos imposibles
anudados a la brisa.
No temas,
no existe la posibilidad
de que nos crucemos con el día,
antes de abrazarte
he sellado con poemas
las fisuras del amanecer.
.
.
Vamos,
ha llegado el momento
de partir sin nada en los bolsillos,
serán sólo unas horas,
las justas para mezclarnos
ajenos a las lunas
y los cantos de las lechuzas.
Serán minutos perversos,
apretados en nuestros relojes,
pero si me das la mano
saltaremos uno a uno
los momentos imposibles
anudados a la brisa.
No temas,
no existe la posibilidad
de que nos crucemos con el día,
antes de abrazarte
he sellado con poemas
las fisuras del amanecer.
.
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lunes 28 de julio de 2008
Es tarde desganada
.
.
En estas manos,
aún cabe la arena
como una caricia de humo
lenta y dilatada.
El mar, clavado en el abismo
desbarata castillos.
Es tarde desganada,
cuando al oído me sopla
una boca de viento.
Deja que me queje
de este silencio,
he amado tu voz
tanto tiempo
que acabé inventando
plazos para ahogarme
en las palabras
que abandonaste
entre las olas.
.
.
En estas manos,
aún cabe la arena
como una caricia de humo
lenta y dilatada.
El mar, clavado en el abismo
desbarata castillos.
Es tarde desganada,
cuando al oído me sopla
una boca de viento.
Deja que me queje
de este silencio,
he amado tu voz
tanto tiempo
que acabé inventando
plazos para ahogarme
en las palabras
que abandonaste
entre las olas.
.
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viernes 25 de julio de 2008
Ahora
.
.
Ahora, cuando el viento
reproduce los sonidos del mar
y trae a la piel
desde el norte,
el agua más dulce de la noche,
todo es limpio y claro,
como si un aliento
hubiera venido delicado
a lavar bajo los párpados
una brizna de frío,
o un asomo del invierno.
.
.
Ahora, cuando el viento
reproduce los sonidos del mar
y trae a la piel
desde el norte,
el agua más dulce de la noche,
todo es limpio y claro,
como si un aliento
hubiera venido delicado
a lavar bajo los párpados
una brizna de frío,
o un asomo del invierno.
.
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martes 22 de julio de 2008
Un frío minucioso
Este frío que ha llegado de mañana,
viene con la intención
de arroparnos la piel
como una fina túnica
o una lámina transparente.
Es un frío minucioso
que no entiende de hilos,
ni de lienzos,
ni de dedos entrecruzados,
y se nos acerca cóncavo
buscando un hueco
dentro de los abrazos.
Pero hoy, no lo encuentra
y nos vuelca en el olvido.
.
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domingo 20 de julio de 2008
Debajo de la luz

.
.
Me hablas de una soledad
que yo no entiendo,
de que te sientes uno
con muchos a tu lado.
Me cuentas, que te pone la mano
debajo de la luz
que está prohibida
.
.
y que de ella
no se puede hablar
aun no habiendo palabras.
Yo entretengo en vano a los suspiros
y huyo de la memoria
mientras te digo que no es nadie,
no es nada,
aunque venga todas las noches
laboriosa y secreta
a hacerte agujeros en el alma.
.
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viernes 18 de julio de 2008
Al sur.
.
En este lugar al sur
la luz se aproxima
al viento suavemente,
y no parece raro
que se estremezca la piel
ni que naufraguen las prisas,
es todo tan sencillo
que llegamos a pensar
que ayer también lo fue,
y que tal vez el mañana
pueda ser
entero igual que hoy.
En este lugar al sur
la luz se aproxima
al viento suavemente,
y no parece raro
que se estremezca la piel
ni que naufraguen las prisas,
es todo tan sencillo
que llegamos a pensar
que ayer también lo fue,
y que tal vez el mañana
pueda ser
entero igual que hoy.
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miércoles 2 de julio de 2008
Un pan con olor a tiempo.
El contorno del cuarto
podría ser como un pan
con olor a tiempo,
el verano ya ha caído
es un rubor en las mejillas,
los cuerpos se empeñan en ser
gotas de agua y vapor de un sueño,
y tú sigues diciendo
que no viste pasar la noche
sobre nosotros
a dejarnos un fragmento
de plenitud
prendido en la cintura,
mientras ahuecas las manos
para retener en ellas
el temporal de luna
que ha dormido
en los lugares de tu boca.
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martes 1 de julio de 2008
Sé
Sé que hay veces
en las que las palabras
se acorazan lentamente,
y que los ojos no ven
no porque no quieran
es que, los parques
y las calles
cambian a un color
transparente y grisáceo,
y ocurre que la mirada
se niega a compartir
los tonos del atardecer.
Sé que es incómodo
verme de esta manera,
cuando las huellas
de los pasos cansados
gotean gestos lentos.
Y sé que me oculto
cobarde bajo su sombra
inevitable y presente,
y es entonces cuando
me cuenta de muros
y de piedras que presienten
el futuro del silencio.
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viernes 27 de junio de 2008
No es una contradicción
.
.
Es necesario reconocer
que soy tan sólo una mitad.
Ni siquiera los espejos
pueden reflejarme completa.
Y no es una contradicción
el contar con diez dedos,
para teclear y explicar
que se repartieron las vocales
a dos manos para nunca separarse.
Y que, aunque a simple vista,
parezco algo entero
cuando la luz sesgada
de otros ojos se me posa,
es inevitable la escisión
y me disuelvo a su lado
de forma horizontal,
como una gota
de acuarela azul,
en el vaso que contiene
.
.el matiz de la esperanza.
.
.
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martes 17 de junio de 2008
Viene repetida la noche
.
.
.
Quítame este llanto,
esta agonía de flores secas
y saliva que quema
como la sangre.
Quítame la ropa
inventando caricias,
pues detrás de esta piel
viene repetida la noche
para clavarse en la carne,
y si la nombras,
pasarán los trenes
dejando su humo
bajo los puentes,
y recorrerá nuestros muslos
el traqueteo rítmico
de todas las ansias.
Quítame este hambre,
y óyeme las letras
bajo la lengua
atravesándote como un río,
una obsesión de agua infinita
perfumada y hundida
en la profundidad
de nuestros vientres.
Y déjame luego,
allí abajo ,
en lo más cálido
de nuestro mundo,
desgastado el cuerpo
y repleto el pecho de aire,
para que a solas
me sorprenda la mañana
en mitad de la garganta.
.
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viernes 13 de junio de 2008
No existe el recuerdo
.
Y llegó el olvido,
pálido de puertas cerradas,
y la piel entre tinieblas
que lo nombra
se hace densa cada día,
cada minuto inconcluso,
crece ciega ante los ojos
y enmudece de hambre.
No existe el recuerdo,
pero es perfecto
el escalofrío que produce.
pálido de puertas cerradas,
y la piel entre tinieblas
que lo nombra
se hace densa cada día,
cada minuto inconcluso,
crece ciega ante los ojos
y enmudece de hambre.
No existe el recuerdo,
pero es perfecto
el escalofrío que produce.
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viernes 30 de mayo de 2008
Tirando de la tristeza

.
.
Sigues tirando de cuerdas
como si fueran tirantes
que sujetan tus raíces
al suelo que pisas.
Sigues tirando de la tristeza
y sin embargo es grande
tu sonrisa, tan grande
que pudiera ser una estrella
de la que cuelgan tus brazos
y tus piernas.
Y caminas erguida
como una diosa,
y te lamentas de ser
sólo como eres
sin saber
que lo poco que crees ser
brilla infinitamente más
que la estrella
de la que cuelgas.
.
.
.
Sigues tirando de cuerdas
como si fueran tirantes
que sujetan tus raíces
al suelo que pisas.
Sigues tirando de la tristeza
y sin embargo es grande
tu sonrisa, tan grande
que pudiera ser una estrella
de la que cuelgan tus brazos
y tus piernas.
Y caminas erguida
como una diosa,
y te lamentas de ser
sólo como eres
sin saber
que lo poco que crees ser
brilla infinitamente más
que la estrella
de la que cuelgas.
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viernes 23 de mayo de 2008
Pájaros sin cielo

.
.
Te encuentro
Te encuentro
cada tarde
inventando miembros
a la noche.
Palabras usadas
que lanzar al fuego
con la cadencia ritual
de los latidos.
Y una desbandada
de dedos
desordenados
como pájaros sin cielo,
se bate en duelo
ante el crepúsculo
callado
de tu miedo.
.
.
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Mamen.*
Ya no es posible

No es la noche
la que acerca
las palabras a los dedos.
Ni siquiera la sangre
que late como un río
me dice voces
en los sueños.
Lo que no se escribe
desde que las lenguas
callan bajo las sombras
ya no es posible,
y se hace pedazos
ante mis ojos.
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Mamen.*
sábado 17 de mayo de 2008
El tiempo quebrado
.
.
Al fondo de la calle,
llueven realidades
como robles.
Lo contemplo
desde la frontera
inconsolable de la inercia.
Y una brevedad
de ojos abiertos
me despedaza,
hasta quedar inservible
y quieta
en el rincón
que me acoge,
con el tiempo quebrado
entre los pies.
.
.
.
Al fondo de la calle,
llueven realidades
como robles.
Lo contemplo
desde la frontera
inconsolable de la inercia.
Y una brevedad
de ojos abiertos
me despedaza,
hasta quedar inservible
y quieta
en el rincón
que me acoge,
con el tiempo quebrado
entre los pies.
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miércoles 7 de mayo de 2008
Se nos derraman las palabras
.
.
Se nos derraman
las palabras de las bocas,
cuando el agua
nos inunda apenas sentida.
Cuando el aliento
vigila,
tanteando el espacio
que deja el silencio
mientras crece, necesaria
la sed
en tu nombre.
.
.
.
Se nos derraman
las palabras de las bocas,
cuando el agua
nos inunda apenas sentida.
Cuando el aliento
vigila,
tanteando el espacio
que deja el silencio
mientras crece, necesaria
la sed
en tu nombre.
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domingo 4 de mayo de 2008
Llueve lento
.
.
Llueve lento,
como cuando el corazón
pide descanso,
latiendo con cautela.
Ella escucha
la música de las gotas
sobre el tejado,
ahora rápido, luego no,
y se le entumen los labios,
y calla.
La costura
entre las manos,
la palabra
mojada.
Y se le esconden
las sombras
como niños
que siempre vuelven,
a su cielo
empapado de lluvia,
ahora lenta,
luego no.
.
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Llueve lento,
como cuando el corazón
pide descanso,
latiendo con cautela.
Ella escucha
la música de las gotas
sobre el tejado,
ahora rápido, luego no,
y se le entumen los labios,
y calla.
La costura
entre las manos,
la palabra
mojada.
Y se le esconden
las sombras
como niños
que siempre vuelven,
a su cielo
empapado de lluvia,
ahora lenta,
luego no.
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jueves 1 de mayo de 2008
He llegado aquí.
.
.
He llegado aquí
creciente, a tus manos
perfectas
desde el fondo
inevitable de estos ojos.
He buscado tempestades
allá en los sueños,
para sostenerme
a ciegas
en la humedad
de tu deseo.
Ámame,
como se aman los locos
desde las fibras
de la carne,
como se arrastran
las ramas de un árbol
cuando buscan
el olor profundo
de la tierra.
Y evitaremos
de este modo,
la geometría del frío
que incesante nos acecha
desde todos los vértices
de este mundo.
.
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He llegado aquí
creciente, a tus manos
perfectas
desde el fondo
inevitable de estos ojos.
He buscado tempestades
allá en los sueños,
para sostenerme
a ciegas
en la humedad
de tu deseo.
Ámame,
como se aman los locos
desde las fibras
de la carne,
como se arrastran
las ramas de un árbol
cuando buscan
el olor profundo
de la tierra.
Y evitaremos
de este modo,
la geometría del frío
que incesante nos acecha
desde todos los vértices
de este mundo.
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domingo 27 de abril de 2008
Hay una noche dentro de nosotros

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Hay una noche
dentro de nosotros
desde la que se abren
nueve palabras
y una última puerta.
Hay una noche
de niebla y de humo
que descansa
en nuestros vientres,
arde inevitablemente
y nos reconoce
derramándonos
gota a gota
en lo más profundo
de nuestra piel.
Es una noche tenaz
que nos persigue
y que cuando nos atrapa
nos hace agua
y aliento,
y tú la llamas,
y aparece siempre
como si nunca
se hubiera ido.
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Hay una noche
dentro de nosotros
desde la que se abren
nueve palabras
y una última puerta.
Hay una noche
de niebla y de humo
que descansa
en nuestros vientres,
arde inevitablemente
y nos reconoce
derramándonos
gota a gota
en lo más profundo
de nuestra piel.
Es una noche tenaz
que nos persigue
y que cuando nos atrapa
nos hace agua
y aliento,
y tú la llamas,
y aparece siempre
como si nunca
se hubiera ido.
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viernes 18 de abril de 2008
Hay poemas que no crecen a un ritmo adecuado para su edad.
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Hay poemas
que no desean
llegar a su fin,
y se resisten a madurar
soncos y escuetos.
Con tan sólo una estrofa,
es una cuartilla arrugada
su uniforme de trabajo.
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Hay poemas
que no desean
llegar a su fin,
y se resisten a madurar
soncos y escuetos.
Con tan sólo una estrofa,
es una cuartilla arrugada
su uniforme de trabajo.
Amarillean sus palabras
mientras tecleo
sobre ellos
mañanas, atardeceres
y el humor de las flores
cuando llega el otoño.
Sortean a los adjetivos
y esquivan a la sombra
de los vocablos,
mientras tecleo
sobre ellos
mañanas, atardeceres
y el humor de las flores
cuando llega el otoño.
Sortean a los adjetivos
y esquivan a la sombra
de los vocablos,
que tímidos,
tiritan de versos .
Y sin embargo, yo amo
a los poemas inacabados,
adoro su desafío risueño
y los recito diariamente,
por ver si un día,
brota de ellos
el leve gemido que indique
tiritan de versos .
Y sin embargo, yo amo
a los poemas inacabados,
adoro su desafío risueño
y los recito diariamente,
por ver si un día,
brota de ellos
el leve gemido que indique
el nacimiento de la rima,
o les surge la necesidad
de devorar metáforas
para crecer a un ritmo
acorde con la edad
que ya disfrutan.
.
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o les surge la necesidad
de devorar metáforas
para crecer a un ritmo
acorde con la edad
que ya disfrutan.
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Mamen.*
jueves 10 de abril de 2008
La calle
.
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No es la calle
que me nombra
la que ahora transito.
De aquella calle
apenas queda
un aguacero de sueños
y una puerta caliente
bajo el sol
de todo el día.
No son umbrales ahora
los que recogen murmullos
ni palabras enredadas.
Y es que no es esta
.
No es la calle
que me nombra
la que ahora transito.
De aquella calle
apenas queda
un aguacero de sueños
y una puerta caliente
bajo el sol
de todo el día.
No son umbrales ahora
los que recogen murmullos
ni palabras enredadas.
Y es que no es esta
la calle que me nombra
a voces
desde tan lejos.
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desde tan lejos.
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Mamen.*
martes 1 de abril de 2008
Teníamos la costumbre de ser cuerpos enteros.
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Teníamos la manía,
de recoger palabras
con nuestras bocas cansadas
y masticarlas despacio,
dejando reposar
su dulce sabor
debajo de la lengua.
Era una manera extraña
de poseer el tiempo,
que se demostraba
con un leve entumecimiento
como de menta en los labios.
Teníamos la costumbre
de ser cuerpos enteros,
ávidos de noches,
de no volver
de no recomenzar los días.
Teníamos huecos,
un aire infinito
y un azul transparente,
que improvisaba alientos.
Qué locos, qué tiernos,
cuando vestidos de ignorancia
despreciábamos el silencio sordo
de todos los relojes.
Cuando desdeñábamos
el sabor de la sangre
y el calor profundo y seco
de todas las tierras.
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Teníamos la manía,
de recoger palabras
con nuestras bocas cansadas
y masticarlas despacio,
dejando reposar
su dulce sabor
debajo de la lengua.
Era una manera extraña
de poseer el tiempo,
que se demostraba
con un leve entumecimiento
como de menta en los labios.
Teníamos la costumbre
de ser cuerpos enteros,
ávidos de noches,
de no volver
de no recomenzar los días.
Teníamos huecos,
un aire infinito
y un azul transparente,
que improvisaba alientos.
Qué locos, qué tiernos,
cuando vestidos de ignorancia
despreciábamos el silencio sordo
de todos los relojes.
Cuando desdeñábamos
el sabor de la sangre
y el calor profundo y seco
de todas las tierras.
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sábado 29 de marzo de 2008
Aquellas mañanas
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Aquellas mañanas,
tenían toda la luz
que necesitaban
nuestras memorias.
Pegaba el sol,
a trocitos,
eternamente amarillos,
y surgía el verano
de entre nuestros dedos.
Aquellas mañanas
ya no tienen manos
para acariciar el tiempo
que recién nacía.
.
Aquellas mañanas,
tenían toda la luz
que necesitaban
nuestras memorias.
Pegaba el sol,
a trocitos,
eternamente amarillos,
y surgía el verano
de entre nuestros dedos.
Aquellas mañanas
ya no tienen manos
para acariciar el tiempo
que recién nacía.
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lunes 17 de marzo de 2008
jueves 13 de marzo de 2008
Trenes de olor y de humo.
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Dime que no has de volver
a las noches largas,
ni al cansado parpadeo
de un corazón
llorando latidos.
Porque si miras atrás,
aún hay raíles nuevos
bajo la tierra blanda.
Y una memoria
de niña azul acorralada
por sueños
incomprensibles.
Cuando aún pasaban
trenes enmarañados
de olor y de humo.
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Dime que no has de volver
a las noches largas,
ni al cansado parpadeo
de un corazón
llorando latidos.
Porque si miras atrás,
aún hay raíles nuevos
bajo la tierra blanda.
Y una memoria
de niña azul acorralada
por sueños
incomprensibles.
Cuando aún pasaban
trenes enmarañados
de olor y de humo.
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Mamen.*
lunes 10 de marzo de 2008
Ante el rumor de los árboles
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Ante el rumor de los árboles,
describes el espacio que hay entre las palabras,
con un silencio de aire
y de hojas.
Acaricias las teclas del viento
con la consistencia de las raíces,
siempre debajo del estremecimiento.
Y traes un sueño intacto,
para intercalarlo de gestos callados,
como si necesitaras
estrenar cada día,
un cuerpo repleto de agua
o una palabra muda,
que te aboque al instante
que limita con el deseo.
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viernes 7 de marzo de 2008
¿Y si se detiene el tiempo cuando no estás a mi lado?
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¿Y si se detiene el tiempo
cuando no estás a mi lado?
Si me quedo quieta
ahora que te extraño
en cada segundo
de tu ropa
y tu calzado.
¿Alcanzarán mis ojos
el verde agua
de los tuyos?
Temo que pare,
la rueda de la sangre.
Y que los incendios
duerman en los lugares
en los que las piedras
engendran las distancias.
Temo que la mañana,
despierte blanca,
afónica, corteza
de la nada.
Es un temor
tan arrepentido,
que los minutos
me huyen
por detrás
de las cortinas.
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¿Y si se detiene el tiempo
cuando no estás a mi lado?
Si me quedo quieta
ahora que te extraño
en cada segundo
de tu ropa
y tu calzado.
¿Alcanzarán mis ojos
el verde agua
de los tuyos?
Temo que pare,
la rueda de la sangre.
Y que los incendios
duerman en los lugares
en los que las piedras
engendran las distancias.
Temo que la mañana,
despierte blanca,
afónica, corteza
de la nada.
Es un temor
tan arrepentido,
que los minutos
me huyen
por detrás
de las cortinas.
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Mamen.*
domingo 2 de marzo de 2008
No puedo escribir cuando acecha la tormenta.
.
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El sonido de la lluvia,
cae como un pañuelo
perforado de agua,
sobre los oídos de la noche.
Hay demasiado ruido,
cuando las pupilas
salpicadas de rayos,
amamantan el brote
de un poema
que no ha de nacer.
cae como un pañuelo
perforado de agua,
sobre los oídos de la noche.
Hay demasiado ruido,
cuando las pupilas
salpicadas de rayos,
amamantan el brote
de un poema
que no ha de nacer.
Un poema que se balancea
del llanto de una nube,
un poema de agua.
un poema de agua.
Y no mojará,
ni pretenderá papel
ni lápiz
ni pedirá perdón
por su vanidad.
Él está allí,
para invocar al deseo
que consiga acunarlo
al compás de la tormenta
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Todo lo demás,
es ruido.
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Mamen.*
sábado 16 de febrero de 2008
No tengo prisa
.
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No tengo prisa
por besarte
allá donde late la cintura
y tu perfil va sembrando
un camino de líquenes.
No tengo prisa
por acariciarte
aunque los naufragios se sucedan
con una intermitencia amarga
que me trae desvaríos,
como de alcanfor
y de sombras.
No tengo prisa,
porque me entretuve
destruyendo verdades
con los puños.
Y cuando volví
para recoger el tiempo
que acababa de nacer,
ya no tiritaba el agua
que llevabas
entre los dedos.
.
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No tengo prisa
por besarte
allá donde late la cintura
y tu perfil va sembrando
un camino de líquenes.
No tengo prisa
por acariciarte
aunque los naufragios se sucedan
con una intermitencia amarga
que me trae desvaríos,
como de alcanfor
y de sombras.
No tengo prisa,
porque me entretuve
destruyendo verdades
con los puños.
Y cuando volví
para recoger el tiempo
que acababa de nacer,
ya no tiritaba el agua
que llevabas
entre los dedos.
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